Por -
                                                     
                                       
                            Tem uma pedra no meu caminho;
                                   Tem uma pedr  no meu caminho;
                                        Tem uma ped   no meu caminho;
                                            Tem uma pe    no meu caminho;
                                                 Tem uma p      no meu caminho;
                                                     Tem uma       no meu caminho;

                                                   Ué?! .....
              .....
                                   ......
                                                        .......

Cadê a pedra?

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Arrancar o mal pela raiz

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Vou tirar os pontos hoje. Desatar os nós. Oficialmente, perdi meu primeiro pré-molar. Dente número 24. Consequência de um período deprimente, quando não havia forças nem disposição para levantar da cama e esfregar as cerdas da escova no sorriso desanimado. Resultado de uma apatia angustiante, abraçada por uma alimentação desregrada, insuficiente - falta cálcio, zinco, ferro, manganês, falto eu. O que restou foi um sorriso esfacelado. O exterior refletindo o interior. Agora me sobra restaurar o colar de pérolas de marfim oral e toda sua preciosidade. Buscar a reconstrução de mim, a reconstrução em mim. Logo esbanjarei-o aos quatro ventos do mundo.
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As ruas respiravam o ar frio daquele período invernoso. As cadeias de montanhas que assentavam o rio, outrora de águas caudalosas, agora limitavam um leito quase inexistente, de tímida fluidez, quase implorando o existir. A coleção de cogumelos ao longo da estrada, imóvel, parecia observar as botas carrancudas que arrastavam os pés mal aquecidos ilha afora. O cabelo liso escorregava os dedos encaixados na luva envelhecida da mão direita, fazia curva ao alcance do pescoço, deixando as articulações soltarem-se desapontadamente ao encarar o destino inóspito daquele indivíduo cambaleante. Beijaram-se com a certeza do adeus definitivo. Três meses de vida a ansiar o rosto que os braços nunca iriam embalar, sentia o peito apertar, sabia que não voltaria àqueles olhos neblinantes, àquele sonho de ninar a criança ainda protegida no ventre da mulher amada. "A guerra não é lugar de onde se volta com vida", dissera-lhe o velho Pietro. "Morre algo, sempre morre algo de nós ...
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