Por -
Dilacerando os sonhos, o que fica?
Que dor rígida é essa que investe no sofrimento, que desconstrói a esperança alheia?
Como pode ignorar o grito dos excluídos e a fé na humanidade?






Tais linhas de evolução que se distorcem... será que algum dia se encontram outra vez?

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Arrancar o mal pela raiz

Por -
Vou tirar os pontos hoje. Desatar os nós. Oficialmente, perdi meu primeiro pré-molar. Dente número 24. Consequência de um período deprimente, quando não havia forças nem disposição para levantar da cama e esfregar as cerdas da escova no sorriso desanimado. Resultado de uma apatia angustiante, abraçada por uma alimentação desregrada, insuficiente - falta cálcio, zinco, ferro, manganês, falto eu. O que restou foi um sorriso esfacelado. O exterior refletindo o interior. Agora me sobra restaurar o colar de pérolas de marfim oral e toda sua preciosidade. Buscar a reconstrução de mim, a reconstrução em mim. Logo esbanjarei-o aos quatro ventos do mundo.
Leia mais
Por -
As ruas respiravam o ar frio daquele período invernoso. As cadeias de montanhas que assentavam o rio, outrora de águas caudalosas, agora limitavam um leito quase inexistente, de tímida fluidez, quase implorando o existir. A coleção de cogumelos ao longo da estrada, imóvel, parecia observar as botas carrancudas que arrastavam os pés mal aquecidos ilha afora. O cabelo liso escorregava os dedos encaixados na luva envelhecida da mão direita, fazia curva ao alcance do pescoço, deixando as articulações soltarem-se desapontadamente ao encarar o destino inóspito daquele indivíduo cambaleante. Beijaram-se com a certeza do adeus definitivo. Três meses de vida a ansiar o rosto que os braços nunca iriam embalar, sentia o peito apertar, sabia que não voltaria àqueles olhos neblinantes, àquele sonho de ninar a criança ainda protegida no ventre da mulher amada. "A guerra não é lugar de onde se volta com vida", dissera-lhe o velho Pietro. "Morre algo, sempre morre algo de nós ...
Leia mais
Por -
Percorreram a estrada como quem acaba de receber alforria após anos de sofrido aprisionamento. Já estavam distantes dos velhos móveis, dos colchões sujos e finos feito folha de papel, dos ácaros e ácaros a inundar-lhes a respiração todas as noites. Cabiam agora na imensidão azul celestial e em todas as direções apontadas pela rosa dos ventos. Para onde ir pouco importava - naquela hora apenas valiam os risos, as brincadeiras, abrir os braços e sentir o vento cantarolar. - Giulli, Giulli! - chamou o mais velho, ofegante. - Estamos livres, não estamos? Giulli parou os passos. As sobrancelhas franziram-se, os girassóis estavam sérios de repente. - Sendo honesto, eu não sei - respondeu. - Mas, se a liberdade for melhor do que isto, então certamente tudo o que vier a nós será lucro quando formos verdadeiramente livres. - Virou-se para os lados. - Onde está o pequeno Aldo? Thomazzo riu, a diástema evidente. Apontou para o bosque ao longo da estrada. Aldo pendurara-se na copa frondosa...
Leia mais