Sentimento

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Entrelaços intricados: será que as minhas sinapses se conectam em igual confusão? Por que tantos nós apertados quando o único aperto real é o de braços que se apoiam - sim, para continuar, resistir, insistir, enfrentar o mundo e a si mesmo. Já ouvira que coragem não era ausência de medo, mas o triunfo sobre ele. Conexões que apontam o norte da alma, percebo o respirar compassado pela existência do outro (e como não se perder nessa explosão de pensamentos?). Eu sinto muito por vocês.

Fátima Babini

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Arrancar o mal pela raiz

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Vou tirar os pontos hoje. Desatar os nós. Oficialmente, perdi meu primeiro pré-molar. Dente número 24. Consequência de um período deprimente, quando não havia forças nem disposição para levantar da cama e esfregar as cerdas da escova no sorriso desanimado. Resultado de uma apatia angustiante, abraçada por uma alimentação desregrada, insuficiente - falta cálcio, zinco, ferro, manganês, falto eu. O que restou foi um sorriso esfacelado. O exterior refletindo o interior. Agora me sobra restaurar o colar de pérolas de marfim oral e toda sua preciosidade. Buscar a reconstrução de mim, a reconstrução em mim. Logo esbanjarei-o aos quatro ventos do mundo.
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As ruas respiravam o ar frio daquele período invernoso. As cadeias de montanhas que assentavam o rio, outrora de águas caudalosas, agora limitavam um leito quase inexistente, de tímida fluidez, quase implorando o existir. A coleção de cogumelos ao longo da estrada, imóvel, parecia observar as botas carrancudas que arrastavam os pés mal aquecidos ilha afora. O cabelo liso escorregava os dedos encaixados na luva envelhecida da mão direita, fazia curva ao alcance do pescoço, deixando as articulações soltarem-se desapontadamente ao encarar o destino inóspito daquele indivíduo cambaleante. Beijaram-se com a certeza do adeus definitivo. Três meses de vida a ansiar o rosto que os braços nunca iriam embalar, sentia o peito apertar, sabia que não voltaria àqueles olhos neblinantes, àquele sonho de ninar a criança ainda protegida no ventre da mulher amada. "A guerra não é lugar de onde se volta com vida", dissera-lhe o velho Pietro. "Morre algo, sempre morre algo de nós ...
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Percorreram a estrada como quem acaba de receber alforria após anos de sofrido aprisionamento. Já estavam distantes dos velhos móveis, dos colchões sujos e finos feito folha de papel, dos ácaros e ácaros a inundar-lhes a respiração todas as noites. Cabiam agora na imensidão azul celestial e em todas as direções apontadas pela rosa dos ventos. Para onde ir pouco importava - naquela hora apenas valiam os risos, as brincadeiras, abrir os braços e sentir o vento cantarolar. - Giulli, Giulli! - chamou o mais velho, ofegante. - Estamos livres, não estamos? Giulli parou os passos. As sobrancelhas franziram-se, os girassóis estavam sérios de repente. - Sendo honesto, eu não sei - respondeu. - Mas, se a liberdade for melhor do que isto, então certamente tudo o que vier a nós será lucro quando formos verdadeiramente livres. - Virou-se para os lados. - Onde está o pequeno Aldo? Thomazzo riu, a diástema evidente. Apontou para o bosque ao longo da estrada. Aldo pendurara-se na copa frondosa...
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